Rose rose

Les amis,

Vraie de vraie !

La couleur rose, définie par le dictionnaire

comme une couleur rouge clair, semblable

à la rose commune, a été unie à la fleur de

manière indissoluble bien avant que ne vint

François de Malherbe ! En effet, les romains

déclinaient rosa, rosa, rosam en pensant,

gageons-le, aussi bien à la douce teinte

charnelle qu'à la fleur aimable

s'épanouissant librement sur leurs sept

collines.

Et il paraît que le mot était aussi

affectueux : on disait rosa pour ma chérie,

mon chou, ma douce.

Qui dire qu'ils étaient fous ces Romains ?

Mais ils n'ont rien inventé en la matière :

les Grecs les ont précédés et l'Aurore

aux doigts de rose d'Homère fais à la fois

allusion à la fleur et à la teinte, ce qui lui

donne toute sa couleur... poétique.

Et avant ? Le mot rose viendra du grec

rhodo (c'est-à-dire rose !), lui-même

issu d'une racine orientale, de Perse

peut-être, où le rosier est chez lui,

et qui aurait aussi donné, en Arabe,

warda (la rose) et wardi (le rose).

Tout ça pour dire que, décidément,

telle qu'en elle-même et par essence,

la rose est rose ! Une rosière digne de

ce nom ne saurait être couronnée que

de roses roses, et un teint de rose n'est

ni rouge, ni jaune, ni blanc, encore moins

cramoisi ou incarnat, mais bien une

carnation nacrée et délicate, disons...

couleur de l'aurore homérique à l'heure

de la rosée, dont le nom n'a rien à voir

avec la rose ! La chose est donc établie

et le rose est, en droit, aussi

indissociable de la rose que l'amour

l'est du langage des fleurs, ou que

l'épithète divin l'est du nom d'Ulysse

chez Homère.

La rose étant la fleur de l'amour, la

rose rose est le symbole de l'amour

vrai, c'est-à-dire véritable et véridique.

Un bouquet de roses roses, il n'y a pas

de confusion possible, c'est : Je vous 

aime vraiment, je vous aime absolument,

je vous aime tout simplement.

Roses de Rennes

Caprice de Meilland

Soir Païen

C'est un beau soir couleur de rose et d'ambre

clair.

Le temple d'Adonis, en haut du promontoire,

découpe sur fond d'or sa colonnade noire ;

et la première étoile a brillé sur la mer...

Pendant qu'un roseau pur module un lent

accord, là-bas, Pan accoudé sur les monts

se soulève pour voir danser, pieds nus,

les nymphes sur la grève ; et des vaisseaux

d'Asie embaument le vieux port...

Des femmes, épuisant tout bas l'heure

incertaine, causent, l'urne appuyée au

bord de la fontaine, et les boeufs

accouplés délaissent le sillon.

La nuit vient, parfumée aux roses de

Syrie...

 Et Diane au croissant clair, ce soir en

rêverie, au fond des grands bois noirs,

qu'argente un lon rayon.

Baise ineffablement les yeux

d'Endymion.

Albert Samain (1858-1900), Le chariot d'or

 Rose Dark Lady

???