Rosier sauvage

Les amis,

La haie formait comme une suite de

chapelles qui disparaissaient sous la

jonchée de leurs fleurs amoncelées en

reposoir ; au-dessus d'elles, le soleil

posait à terre un quadrillage de clarté,

comme s'il venait de traverser une

verrière ; leur parfum s'étendait aussi

onctueux, aussi délimité en sa forme

que si j'eusse été devant l'autel de la

Vierge, et les fleurs, aussi parées,

tenaient chacune d'un air distrait

son étincelant bouquet d'étamines,

fines et rayonnantes nervures de

style flamboyant comme celles qui

à l'église ajouraient la rampe du

jubé ou les meneaux du vitrail et

qui s'épanouissaient en blanche

chair de fleur de fraisier.

Combien naïves et paysannes

en comparaison sembleraient les

églantines qui, dans quelques

semaines, monteraient elles aussi 

en plein soleil le même chemin

rustique, en la soie unie de leur

corsage rougissant qu'un souffle

défait.

Marcel Proust (1871-1922),

Du côté de chez Swann.